Forastero...

Mercado frente a la Jama Masjid

Desde aquello, estoy helada. A todas horas los prejuzgo. Es automático: me hablan y lanzo una mirada escéptica, recojo la barbilla, frunzo el ceño, levanto una ceja y dejo hablar mientras insulto por dentro. Lo siento. Pero es que algo me dice que aquello no fue un caso aislado. Me he atrevido a extrapolar un caso a todo el país, la democracia más grande del mundo… Se me revuelve el estómago.

En resumidas cuentas, se me revuelve el estómago con las noches de fiesta de los indios ricos. No supero lo de los sombreros de cowboy y las gafas de sol en discotecas de tres plantas. Indias con minifaldas y escotes, mientras que, en la calle, llevan sarees, telas de 9 metros. Indias con minifaldas y escotes que abren la boca mirando hacia arriba mientras hombres en camisas ceñidísimas les dan de beber directamente de la botella de champagne. Hombres a los que parece que vayan a saltar los botones de sus camisas y vayan a caer, justamente, al escote de las reinas de la fiesta, entre lametón y lametón. No hay prisa, el chófer está acostumbrado a esperar abajo hasta que sale el sol. No les culpo por ser ricos, sino por su actitud de desprecio a todo lo que no son Rolex y Moet. Y entre tanto descaro, hombres con camisas ceñidas y indias con minifalda y escote se te acercan, te ríen las gracias y sacan tema de conversación. No habría nada malo en eso si quisieran tu amistad, pero es que resulta que sólo eres un complemento de su atuendo, parte de su coartada para aparentar.

Un país tan pobre no lo dejará de ser evitando un par de noches de fiesta con barra libre. Pero tengo la amarga sensación de que los ricos riegan las chabolas con los restos del alcohol de anoche.